El día del Pilar. Un año más.

Ayer amaneció el día entre horquillas y puntillas, con ese nerviosismo de los días grandes. Más de 250.000 almas cargadas con sus claveles, entre chocolate con churros y bocatas de longaniza (de Graus of course) con un cielo amenazante de lluvia y plagado de globos de Dora la exploradora y Bob esponja y una sonrisa en la cara esperando entre una y dos horas para construir un gran manto colorido a los pies de la virgen. Todo un símbolo.

Puedo apostar a que ninguna de esas 250.000 personas estaban celebrando el genocidio de los pueblos indígenas americanos y que muchos de ellos no están invadidos por un fervor religioso especialmente arraigado. Pero ahí están. Cumpliendo con una tradición un año más, a veces difícil de entender para alguien que lo ve desde fuera pero un acto hermoso.

Una especie de carnaval de Venecia a lo maño a mitad de camino entre la exaltación del traje regional y el jamón de Teruel. Con pañuelos anudados a la cabeza (ellos) en rosas imposibles y faldas y corpiños (ellas) en una explosión de colorido imposible. Un acto de identidad de un pueblo (el aragonés) y de una ciudad (Zaragoza) que lo representa y lo define. 

No creo que sean necesarias explicaciones. Todas las tradiciones tienen un puntito irracional y se me apuras hasta casposillo. Que más da que sea el chupinazo, la ofrenda, la Diada o la fiesta de la patata en Alemania. Se trata de ese sentimiento de pertenencia al grupo, a un pueblo. Algo que se siente o no se siente y que nadie tiene derecho a juzgar porque está arraigado en el subconsciente colectivo de los pueblos y nos reconcilia con nuestro pasado y presente como grupo especial y diferenciado del resto.

Asi que ¡viva la Virgen del Pilar! Y dejemos de marear ya con argumentos en contra de una celebración que resultan más rancios y trasnochados aun que los relicarios de algunos trajes y el salve Regina, mater misericordiae.