El informático mutante

Amanecer en Torrevelilla Marzo de 1938. Días después de que la  legión italiana destrozó Alcañiz en un bombardeo olvidado con 10 toneladas de muerte en 90 segundos  para sembrar el terror, una columna italiana, sale confiada, sin patrullas de reconocimiento, ni flancos de protección, mientras los hombres de Enrique Líster, camuflados en sus nidos de ametralladoras a menos de 200 metros de la carretera entre Castelseras y Torrevelilla, les dejan avanzar hasta que toda la columna está a tiro. En esos días, los bombardeos sobre el frente y los pueblos de ambas retaguardias se suceden a diario y la población se refugia en cuevas y masicos en medio del fuego cruzado. En Torrevelilla, una bomba cae sobre un edificio, en cuya bodega se habían refugiado 28 vecinos que murieron sepultados bajo los escombros y en una de las fosas  comunes del cementerio  descansa el padre del cura, asesinado al no haber podido capturar a su hijo. Otros, del otro bando, aún siguen por las cunetas y muc

Amanece en ciudad Zierzo y el barrio se pone en movimiento con los primeros repartidores descargando trozos de carne muerta en el mercado. La Choche cruza el portal con un crujir de cristales rotos bajo los pies, una maleta en una mano, sus dos zagales en la otra y restos de una vida recosida una y mil veces en una espiral que gira movida por ese viento loco que todo lo vuelve del revés. Una vida sujeta con alfileres, marcando el ritmo del barrio a golpe de cadera que ella maneja como nadie, para terminar entregando su risa fresca a algún gañán tierno primero, violento después, incapaz de controlar su propia vida, siempre huyendo de sí mismo y maldiciendo su puta suerte con los dientes apretados. La vida se vive intensamente en el portal 51, sin pensar demasiado en un mañana al que ni siquiera se le espera. Entre sexo y peleas cargadas de reproches, arrojados como ácido con los que refrotar las heridas del otro, para que escuezan. Hasta hoy, cuando todo acaba co

El Barrio Oliver es un barrio al Oeste de Zaragoza, de esos en los que uno no suele perderse. Leo por ahí que se conocía en tiempos como el barrio del Mosén por el cura Manuel Oliver, de Cantavieja, quien consiguió y parceló unos terrenos para venderlos a precios asequibles a los primeros vecinos venidos en busca de una oportunidad que el mundo rural ya no les podía ofrecer. Después la vía del ferrocarril Zaragoza-Valencia dividió el barrio en: «los de arriba» y «los de abajo». Hoy esa cicatriz  ha dado paso al corredor Verde Oliver-Valdefierro. un poco dejado de la mano de Dios. A finales de los 80  el fracaso del poblado gitano «Quinta Julieta», hizo que sus habitantes se desparramaran por  la ciudad. y unas cuarenta familias acabasen  en las viviendas  de la Camisera, en el barrio Oliver y hoy es uno de los barrios con más población emigrante de Zaragoza. Este año, la XIII edición del Festival Internacional de Arte Urbano de Zaragoza (ASALTO), pone color a los muros del

Todo el mundo tiene lugares donde resetearse. Puntos de referencia a los que uno siempre termina volviendo y cuando se ha nacido en un pueblo, éste es uno de esos sitios donde una y otra vez se regresa para recargar pilas como el gigante Anteo  cada vez que lo derribaban y su espalda contactaba con su madre Gea En realidad, Mi pueblo es ya solo un recuerdo que solo pervive en mi memoria (idealizado) y del que no quedan ni los huesos. Ahora es el pueblo de otros con otros sonidos y otras vivencias que bien pudiera presentarse a conseguir un buen puesto en uno de esos premios de Facebook por ejemplo al pueblo con  más rincones con encanto pedidos. Uno a uno han ido desapareciendo como postales que se desvanece en el tiempo, desde la gigantesca acacia del postigo, al portal de la plaza de la iglesia, el paseo del río molinico ahora soterrado, el mirador del castillo al que se cargaron por no ser lo suficientemente antiguo y hasta el mismo castillo convertido ya en otra cosa.

Olite: campos de Girasoles Es tiempo de rozaduras de chancletas. Tiempo de encerrarse a oscuras mientras el Sol araña la persiana y tú lees un artículo sobre qué pasará con el Sol cuando choquen Andrómeda y la Vía Láctea,  dentro de unos 6.000 millones de años. En realidad  nos da un poco igual  ya que, para entonces, habrá l legado un punto en el que Sol emitirá tanta energía que toda el agua de nuestro planeta se evaporará, haciendo imposible la vida  y, en unos cuantos millones de años más, se expandirá hasta la órbita de Marte absorbiendo a nuestra Tierra  en su material incandescente. P ero para eso falta mucho  y el mundo no acabará próximamente, por lo menos no por culpa del Sol. Mientras tanto, los termómetros marcan más de 40 grados en esta Zaragoza de extremos, a modo de pequeño ensayo general, mientras llega el gran momento. En el parking de al lado de casa, siempre completo, quedan plazas de sobra, solo que no queda nadie a quien invitar a cenar par

Acín de Garcipollera es un pueblo muerto en un valle muerto. Doblemente muerto, abandonado y dejado a su destino como otros muchos pueblos que perdieron el alma primero por un pantano y luego convertidos en ruinas a golpe de dejadez. Pasear por lo que queda de sus calles entre escombros y maleza es como penetrar en uno de esos relatos de Bécquer plagados de ruinas e invita a inventar historias y fantasmas que pueblen el decorado vacío. Hay un no sé qué en la contemplación de un pueblo en ruinas que me recuerda la esperpéntica mueca de esos restos humanos momificados que parecen reírse de todo, hasta de su propio destino. Como todos los pueblos del Valle de la Garcipollera, Acín tiene una historia triste, los pocos vecinos que  habían quedado tras la migración de muchos de ellos en busca de una vida mejor en Francia, Jaca, Zaragoza o Barcelona lo  abandonan  al ser expropiados de sus  propiedades  en los años 60 con motivo de las obras del embalse de Yesa, a pesar

Dia 1 : Valle de Remuñé (Benasque) Cuando apareció Daniel, la única persona aparentemente seria, formal y con dos dedos de frente de aquella versión de los juegos del hambre en la que solo podía quedar uno, tampoco había que ser un lince para saber que las cosas no pintaban bien. Daniel se había adelantado con Juanjo tras superar el collado de Salenques para buscar alternativas a aquel nevero de caída casi vertical, por donde un inconsciente pelón  con piolet, pero sin guantes ni crampones, intentaba abrirse paso sin éxito en solitario. Dia 2 : Subida al Aneto El viento se había vuelto frío y húmedo y las nubes grises se arremolinaban sobre nosotros, dejando escapar las primeras gotas y algún que otro pequeño granizo, en una especie de mensaje cifrado que venía a decir: ¡ni lo intentes! La mejor opción pasaba por cruzar a través de un tramo corto que permitiría acceder a la parte inferior de la ladera con menos desnivel, no sin cierto riesgo pero tampoco imposibl

Ellos, los otros, cuyos sueños no son ni a corto, ni a largo plazo, sino a mañana, y a que uno los mire y sean de uno, y que unos dejemos de tratarlos como otros para ser nosotros. Pablo Ruiz Aguirre. Ellos son los otros aunque pocos los conocen. Los que quieren vivir, no solo sobrevivir, y se levantan cada mañana con la esperanza que tu mirada no les etiquete como los otros para poder ser nosotros .  Hablamos de Ellos, los otros , diluyendo sus realidades en sustantivos colectivos y abstractos, borrando sus nombres y sus historias, mientras Internet arde en una histeria colectiva con el anuncio de quiebra del sistema, pérdida de identidad nacional, generalizando bulos y medias verdades que corren como una enfermedad contagiosa a base de compartir y likes sembrando el miedo a los Otros. De nuevo ellos, los Otros . Ellos, los Otros, los que acuden a recoger la leche cuasi caducada del banco de alimentos en un mercedes de lujo (¡¿?!), Ellos los que cobran dos veces

El aquelarre o el gran cabrón. Francisco de Goya. Museo del Padro Como un gran chivo en su aquelarre, saborea caramelos (¿de menta?) observando en silencio con  sarcasmo, a esos  advenedizos que de la noche a la mañana, lo han transmutado de maestro de ceremonias a victima, a ojos de los suyos, y se dedican, en un espectáculo un poco esperpéntico (pero así es la política y la ley de la democracia con sus mayorías) , a conseguir apoyos; y escuchamos a ERC decir que votan SI pero quieren decir NO, a Pedro Sanchez prometiendo mantener unos presupuestos a los que votaron NO, a PNV votando SI tras haber votado SI a los dichosos presupuestos a cambio de una buena mordida para Euskadi, a Ciudadanos abstenerse porque era el único al que según las encuestas (malditos oráculos) le interesaba que se convocasen las elecciones y a Podemos votando SI a la moción cuando fueron, les guste o no, responsables de la investidura de Rajoy; me hubiese gustado que hubiese dimitido y nos hubiese ahorrado

La palabra orquídea procede del latín orchis, (testículo) debido a la similitud de estos con los tubérculos del Género Orchis del Continente Europeo. El joven Orchis, fue un niño consentido de una familia de clase media-alta relacionada con la casta del olimpo, hijo de una ninfa y un fauno que se dedicaba a no pegar clavo en todo el día dedicado como estaba, a seducir y trincar a toda fémina soltera o casada, joven o madura que se cruzase en su camino haciendo crecer más cuernos entre sus paisanos que los que pudiéramos encontrar en un rebaño de cabras montesas. Un picha brava, vamos. Fue una noche loca, en honor a Baco, cuando se pasó con el morapio, y termino retozando entre ribazos y matorrales con las sacerdotisas del templo, lo que cabreo bastante a los feligreses de la época, que unas por celos, otros por envidia, y ya bastante hartos del gañán, empezaron a encorrerle a pedradas con los calzones bajos, hasta  darle alcance y practicarle matarile. S