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Summertime

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Es tiempo de rozaduras de chancletas. Tiempo de encerrarse a oscuras mientras el Sol araña la persiana y tú lees un artículo sobre qué pasará con el Sol cuando choquen Andrómeda y la Vía Láctea, dentro de unos 6.000 millones de años.
En realidad  nos da un poco igual  ya que, para entonces, habrá llegado un punto en el que Sol emitirá tanta energía que toda el agua de nuestro planeta se evaporará, haciendo imposible la vida  y, en unos cuantos millones de años más, se expandirá hasta la órbita de Marte absorbiendo a nuestra Tierra  en su material incandescente.
Pero para eso falta mucho  y el mundo no acabará próximamente, por lo menos no por culpa del Sol.

Mientras tanto, los termómetros marcan más de 40 grados en esta Zaragoza de extremos, a modo de pequeño ensayo general, mientras llega el gran momento.
En el parking de al lado de casa, siempre completo, quedan plazas de sobra, solo que no queda nadie a quien invitar a cenar para que las ocupen y en tu terraza preferida la cerveza term…

Un fantasma en Acín

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Acín de Garcipollera es un pueblo muerto en un valle muerto. Doblemente muerto, abandonado y dejado a su destino como otros muchos pueblos que perdieron el alma primero por un pantano y luego convertidos en ruinas a golpe de dejadez.
Pasear por lo que queda de sus calles entre escombros y maleza es como penetrar en uno de esos relatos de Bécquer plagados de ruinas e invita a inventar historias y fantasmas que pueblen el decorado vacío.

Hay un no sé qué en la contemplación de un pueblo en ruinas que me recuerda la esperpéntica mueca de esos restos humanos momificados que parecen reírse de todo, hasta de su propio destino.

Como todos los pueblos del Valle de la Garcipollera, Acín tiene una historia triste, los pocos vecinos que  habían quedado tras la migración de muchos de ellos en busca de una vida mejor en Francia, Jaca, Zaragoza o Barcelona lo abandonan al ser expropiados de sus  propiedades  en los años 60 con motivo de las obras del embalse de Yesa, a pesar de encontrarse a más de 40…

El chico al que le temblaban las rodillas

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Cuando apareció Daniel, la única persona aparentemente seria, formal y con dos dedos de frente de aquella versión de los juegos del hambre en la que solo podía quedar uno, tampoco había que ser un lince para saber que las cosas no pintaban bien.
Daniel se había adelantado con Juanjo tras superar el collado de Salenques para buscar alternativas a aquel nevero de caída casi vertical, por donde un inconsciente pelón  con piolet, pero sin guantes ni crampones, intentaba abrirse paso sin éxito en solitario.

El viento se había vuelto frío y húmedo y las nubes grises se arremolinaban sobre nosotros, dejando escapar las primeras gotas y algún que otro pequeño granizo, en una especie de mensaje cifrado que venía a decir: ¡ni lo intentes!
La mejor opción pasaba por cruzar a través de un tramo corto que permitiría acceder a la parte inferior de la ladera con menos desnivel, no sin cierto riesgo pero tampoco imposible. Manolo, una de esas personas a las que basta con decirle eso de ¡no tienes huevos!

Ellos, los otros

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Ellos, los otros, cuyos sueños no son ni a corto, ni a largo plazo, sino a mañana, y a que uno los mire y sean de uno, y que unos dejemos de tratarlos como otros para ser nosotros.
Pablo Ruiz Aguirre.

Ellos son los otros aunque pocos los conocen. Los que quieren vivir, no solo sobrevivir, y se levantan cada mañana con la esperanza que tu mirada no les etiquete como los otros para poder ser nosotros
Hablamos de Ellos, los otros, diluyendo sus realidades en sustantivos colectivos y abstractos, borrando sus nombres y sus historias, mientras Internet arde en una histeria colectiva con el anuncio de quiebra del sistema, pérdida de identidad nacional, generalizando bulos y medias verdades que corren como una enfermedad contagiosa a base de compartir y likes sembrando el miedo a los Otros. De nuevo ellos, los Otros.
Ellos, los Otros, los que acuden a recoger la leche cuasi caducada del banco de alimentos en un mercedes de lujo (¡¿?!), Ellos los que cobran dos veces el salario interprofesional …

¿Pasar de página o más de lo mismo?

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Como un gran chivo en su aquelarre, saborea caramelos (¿de menta?) observando en silencio con  sarcasmo, a esos  advenedizos que de la noche a la mañana, lo han transmutado de maestro de ceremonias a victima, a ojos de los suyos, y se dedican, en un espectáculo un poco esperpéntico (pero así es la política y la ley de la democracia con sus mayorías) , a conseguir apoyos; y escuchamos a ERC decir que votan SI pero quieren decir NO, a Pedro Sanchez prometiendo mantener unos presupuestos a los que votaron NO, a PNV votando SI tras haber votado SI a los dichosos presupuestos a cambio de una buena mordida para Euskadi, a Ciudadanos abstenerse porque era el único al que según las encuestas (malditos oráculos) le interesaba que se convocasen las elecciones y a Podemos votando SI a la moción cuando fueron, les guste o no, responsables de la investidura de Rajoy; me hubiese gustado que hubiese dimitido y nos hubiese ahorrado todo esto. Embutido en su traje gris padrino y su corbata verde monárq…

Pequeño orquidiario para un día lluvioso

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La palabra orquídea procede del latín orchis, (testículo) debido a la similitud de estos con los tubérculos del Género Orchis del Continente Europeo.


El joven Orchis, fue un niño consentido de una familia de clase media-alta relacionada con la casta del olimpo, hijo de una ninfa y un fauno que se dedicaba a no pegar clavo en todo el día dedicado como estaba, a seducir y trincar a toda fémina soltera o casada, joven o madura que se cruzase en su camino haciendo crecer más cuernos entre sus paisanos que los que pudiéramos encontrar en un rebaño de cabras montesas. Un picha brava, vamos.

Fue una noche loca, en honor a Baco, cuando se pasó con el morapio, y termino retozando entre ribazos y matorrales con las sacerdotisas del templo, lo que cabreo bastante a los feligreses de la época, que unas por celos, otros por envidia, y ya bastante hartos del gañán, empezaron a encorrerle a pedradas con los calzones bajos, hasta  darle alcance y practicarle matarile.


Sus padres, que alguna influencia d…

El mutante se va de romería

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19 de Mayo: Boda de la Meghan y el Harry y yo con estos pelos. Tampoco hubiese podido ir. Tenía cita con la Virgen de Jaraba.
¡Qué buen pueblo de pesca si tuviera río!
Cubel es un pueblo de la comarca de Daroca ya limítrofe con la de Calatayud, con una población de unos 175 habitantes, con los problemas de comunicaciones (entre otros) de los pequeños pueblos de Aragón, pero donde tiene pinta de que se vive bien. Muy bien. Con su pequeña escuela y su consultorio médico 2 días por semana, su enorme pabellón, su piscina, su plaza, sus peñas, su bar y una panadería donde se venden una magdalenas cojonudas.

Cada iglesia tiene su fiesta y cada ermita su fiestecica
Las gentes de Cubel  se empeñaron, ya hace algunos años, en recuperar y mantener viva la tradición de la romería que recorre  unos 30 Km, desde Cubel hasta la Virgen de Jaraba, donde llegan también desde otros pueblos de la zona cada cual por su camino y en un día diferente (en Aragón siempre termina saliendo ese espíritu individualis…