El día de la marmota.

Corría  el año 1977. El cuerpo del dictador aun casi caliente. Caliente no, que siempre fue muy frío, como de sangre de lagarto. Yo pienso que las noches con Carmencita debían ser igual de tórridas que las tardes en su despacho firmando sentencias (también de muerte) distribuyendo justicia divina que para eso había sido elegido como salvador  y organizador de la santa cruzada. Caudillo de España por la gracia de Dios ponía en las ya olvidadas pesetas con las que pagábamos el cine las tardes de domingo después de la misa mayor y comprábamos aquellos soldaditos de colores de apenas dos centímetros de alto y los polos de hielo entre pasodobles y kaiku de vainilla en la terraza de aquel bar cuyo mostrador enormemente alto se me hacia inalcanzable.

El caso es que había por aquel entonces una revista que se llamaba el Papus que la wikipedia que todo lo sabe (y lo que no sabe o no existe o se lo inventa) define como "un semanario satírico publicado en España que hacía gala de un humor novedoso y duro, lenguaje descarado, directo y valiente y una estética gráfica informal, dibujo basto y texto abigarrado que fue calificada de feista".

El 20 de septiembre de 1977 el grupo armado Triple A (Alianza Apostólica Anticomunista) del que sobra decir su ideología, atentó con explosivo contra la sede de la revista provocando la muerte del conserje Joan Peñalver y 17 heridos. No había redes sociales entonces, ni ISIS, ni  frases del tipo Je suis Charlie como en el atentado de  Charlie Hebdo en Paris el 7 de enero de 2015 pero casi fueron gemelos.



Pues bién, el 15/10/1977 (¡¡¡hace 40 años!!!) el Papus publicó una viñeta que bien podía haber salido ayer mismo, sin ir más lejos de la imprenta.

Y es que ya no se inauguran pantanos (aunque siguen planeando como oscuro presagio por muchos pueblos y valles del Pirinéo) pero sí aeropuertos fantasmas y hace muy poco Susana Diaz un hospital en  la Serranía de Ronda donde los pacientes tienen que ser trasladados en ambulancia desde la planta baja hasta las otras del edificio, ya que los ascensores no cuentan con espacio suficiente para una cama o una camilla. 

Condenados a repetir nuestra historia como en el día de la marmota una y otra vez error tras error. Sísifo subiendo la piedra a lo alto de la colina para volverla a dejar caer, una y otra vez y otra vez y otra vez...

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

La Diosa Madre y las Vírgenes de Agosto

Imagen
Como cada 5 de agosto, en las primeras horas del día, el campano de Juan recorre el pueblo  de punta a punta, dejando ecos de auroras por las esquinas y un aroma a café recién hecho  que los vecinos ofrecen a su paso. Aquel otro 5 de agosto también cantó la aurora y también bandearon las campanas de la  iglesia a fiesta grande, mientras nos preparábamos para recoger los resultados médicos de  madre. En el camino estalló una tormenta de verano que nos obligó a parar bajo un puente. Un  mal presagio. La Diosa, señora de las tormentas, había hablado: era Cáncer estdío III. Mal  pronóstico. Aquel 5 de Agosto, como éste, la albahaca recién cortada de luís esperaba la hora de la  Salve, a que los vecinos se lanzaran sobre ella, para conseguir un ramo protector. La plaza  entera se llenaba de ese olor denso y dulzón en un acto, seguramente, reflejo de otros ritos  mucho más antiguos y complejos de purificación y protección. Madre colocaba la albahaca bendecida bajo el colchón de la cuna de su
Leer más

Del Amor y el Desamor.

Imagen
Imagino el mar que nunca tuve. Una barca varada en espera de la siguiente  marea y una hoguera en la que arrojar todos los recuerdos hasta convertirlos  en humo, entre llamas que se elevan y crepitan rompiendo el suave rumor  acompasado de las olas. Ya ves a lo que hemos llegado, amor. Un chiste mal contado:  “Baja el telón y se apagan las luces como se apagan los sueños ¿Cómo se  titula la película?”  Ahora que nuestras miradas se rehúyen como gaviotas sin rumbo y el alegre torrente del deseo,   es ahora, manso remanso antes de perderse en el  mar.   Ahora que el silencio, ese viento gélido que borra los besos y los abrazos, deja  solo pétalos marchitos con aroma de nostalgia en las frías noches de insomnio. Ahora que el tiempo envejeció el tiovivo de esperanzas del que ya sólo queda  una música lejana y el eco de las risas de los hijos que ya no están. Ahora que solo nos quedan cristales rotos, deberíamos unir tus tristezas y las  mías y convertirlas en levadura que hiciese crecer la
Leer más

Insignificantemente grande

Imagen
  Atardecer en O Miradoiro da Cruz de Lobeira y toda la ría, tachonada de bateas, desde el puerto de O Grove a Rianxo, la isla de Ons, y la de Arousa con su larguísimo puente, cordón umbilical con la península, y otras más que no soy capaz de nombrar, se desdibujan suavemente en el horizonte bajo un suave orballo que nos obliga a ponernos los chubasqueros. Una cruz y dos placas en la roca recuerdan, una, el naufragio del buque escuela inglés The Serpent en 1890, en el que perecieron 175 marineros de los que solo 142 cuerpos mutilados fueron vomitados por el mar, a lo largo de los 45 días siguientes y pudieron ser enterrados en lo que hoy se llama el cementerio de los ingleses en Camariñas. Los demás, nunca aparecieron. La segunda placa, es un recuerdo para tantos y tantos náufragos muertos o desaparecidos en Rías Baixas. Se me ocurre pensar, que esa segunda placa, por extensión, bien pudiera ser también, un recuerdo y homenaje a todas las víctimas de esos otros naufragios sin mar. Náuf
Leer más