El informático mutante

Nos empeñamos en estirar la vida convirtiéndola en un muelle que pierde su elasticidad, como buscando un guinness al más longevo. Es igual que ya no recuerdes ni tu nombre. Es igual que todos tus deseos hayan quedado reducidos a un hilo de baba que recorre el corto camino de tus labios mudos al lamparón del cuello de tu camisa y que tus ojos miren a ninguna parte sin dejar de llorar no por emoción alguna sino de puro aburrimiento. Aparcado en el sillón del "ahí te pudras" de la casa de alguna nuera desalmada  o frente al televisor en una sala  de cualquier residencia de segunda  abarrotada de más zombis que en "walking dead". El caso es vivir. Como si estar vivo fuese solo el acto reflejo de respirar, o de hacérselo encima. Tarde o temprano, la vida pierde el sentido. A veces por el deterioro físico y mental y a veces porque uno se gasta los últimos cartuchos pendiente del otro y cuando éste se va, ya no queda nada. Un cuerpo  que perdió cin...

Avanza Febrero empujado por el cierzo cerrando parques y arremolinando sentimientos entre las últimas hojas muertas del invierno. Mi parque no se cierra. En mi ritual diario recojo el zurullo diario de Nala , escucho la cagada diaria de Trump y el canto diario y solitario del pájaro que da cuerda al mundo. El dragón de la ciudad se despereza entre los frenazos del bus urbano mientras gente embutida en sus uniformes invernales de gorros y bufandas cruza el parque con las manos en los bolsillos y sus pequeñas o grandes decisiones aplazadas un día más. Esta tierra de cabezas cortadas, desde su escudo, a los santos que venera: el de san Valero en su relicario de plata, retrato a su vez del papa Luna cuyo cráneo fue decapitado y robado. Santa Engracia con su clavo en la cabeza. O el propio san Jorge también decapitado. Esta tierra donde las  cabezas parlantes ruedan por los caminos con voz lastimera pidiendo confesión. Algo querrá decir de quienes habitamos en ella. ...