El informático mutante

https://www.lacomarca.net/castelseras-prende-monumental-hoguera-san-sebastian/ Ye Chinero y Arago arde d'o Pireneu a lo zaguer rincón de Teruel baixo lo fuego sagrau de cientos de fogueras ancestrals, celebrando solsticios y purificando pestes medievals. Sant Anton, Sant Sebastian, Sant Vizién, Sant Fabián, Sant Babil….  Tiempo de matacía tamién, y la parrillada lista pa compartir. Gregorio y la suya filla Julia tocan la dulzaina en Castelseras y a ritmo d'o tambor la chent danza lo rodat arredol d'a impresionant foguera No en totz los lugars ye asinas. En estes tiempos en que tant necesario sería totas las fogueras que estasen posibles pa purificar y sanar tanto endemoniau que camina suelto per astí escupindo zapos y cullebras a diestro y siniestro, hai lugars an no han prendido las fogueras. Como en Costean, an Toribio y Emilia, dos chovens que ya no cumplen los 80, no han puesto bailar arredol d'a foguera de Sant Fabian ni compartir longaniza n...

Lo recuerdo en su pequeña silla de madera y anea en el corral junto a la vieja perra, dormitando tranquila a su lado, machacando manojos de ajos con un mazo de madera que él mismo  había fabricado para tal fin. El golpeteo rítmico sobre un tronco de nogal y un olor a ajo fresco lo inundaba todo. Después sus manos arrugadas entretejían unas trenzas perfectas que se colgaban a secar en los maderos del granero o enderezaban clavos oxidados que  reutilizaba haciendo conejeras con cuatro palos reciclados de alguna ventana o puertas que alguien había dado por perdidas y abandonado en el ribazo de cualquier camino. Su pantalón de pana negra, su gayata, su reloj de bolsillo que tanto me gustaba y su boina enroscada que jamás se quitaba de la cabeza,  incluso en el ritual diario de todas las mañanas cuando abría la puerta de su habitación y aparecía en camiseta, con una toalla al hombro, hacia el baño donde, en apenas  5 minutos, abría el grifo con un hilillo de agua ...

De nada sirve sembrar las fronteras de alambradas, ni levantar muros tan altos que acaricien las nubes porque una y otra vez, se impondrá lo inevitable y la necesidad de “los otros” de huir de miserias y muerte, encontrará la forma de saltar todas las barreras, como la marea que se lleva por delante la muralla de arena que protege el castillo del niño en la playa , (la imagen no es mía). No está mal preguntarse el porqué miles de personas se la juegan, a cambio de todo lo que tienen, y se lanzan al mar aferrados a una balsa imposible, en un viaje sin retorno con la esperanza idealizada y mitificada de una Europa hospitalaria y rica como único equipaje.  La respuesta será la misma con pocas variaciones: Atrás dejan sus países surgidos de la descolonización, trazados a escuadra y cartabón, sin tener en cuenta ni etnias ni culturas diferentes, que no han conseguido consolidarse como naciones ni crear las condiciones para una vida digna; porque tras ese colonialismo “físic...

Monasterio de Siresa (*) mora con sentido de algo diferente, desconocido La reina mora era un monstruo femenino devastadoramente bello, con torso de mujer, temibles ojos oscuros y un cuerpo de serpiente de tonalidades deslumbrantes con brillos de todos los colores del arco iris y llena de escamas como lunas plateadas que, al compás de su respiración, se apagaban y brillaban.  Entre sus muchos poderes, se decía que podía separar su espíritu de su cuerpo para sobrevolar la tierra como un águila y predecir el futuro. Que dominaba el arte de la brujería y el encantamiento haciendo invisibles a las mujeres o nublando la mente de los hombres y que sabía preparar pociones unas veces curativas y otras mortales y que podía cambiar de forma, desprendiéndose de su piel de serpiente y moverse bajo forma de una mujer joven y hermosa que seducía a los caminantes antes de devorarlos. Dolmen en la selva de Oza Habitaba en una cueva en lo profundo de la selva de Oza, ro...

SUSPENSO EN 1º DE PRIMARIA DE DEMOCRACIA:  NO ESTÁN A LA ALTURA, NI ENTIENDEN QUE ÉSTE, ES UN PAÍS PLURAL DONDE CABEMOS TODOS O NINGUNO.  "La democracia es el proceso que garantiza que no seamos gobernados mejor de lo que nos merecemos".   George Bernard Shaw Acurrucado en el asiento de la línea 34, de camino al trabajo, no puedo disimular una mueca de estreñimiento, mientras escucho la radio y navego en una espiral de información deprimente. Ya en la oficina, frente a mi ordenador,  relleno un informe como si nada, mientras barajo varias alternativas para olvidar mi mala leche: Lavarme la cara en el baño un buen rato fingiendo que “todo va bien” y hacer que te subes la bragueta como si acabases de mear. Bajar a fumar y aprovechar para gritar en la calle, y al final opto por respirar hondo y tragármelo todo, decepcionado pero muy digno, como el gesto inútil de quien se repeina justo antes de tirarse por el balcón. Como un Plecostomus ...

Hace 7000 años, en pleno Neolítico, a 2.200 metros de altitud en Ordesa, un pastor utilizaba este abrigo como refugio para él y su rebaño con el que subía, año tras año, para aprovechar los pastos del verano, como siguió haciéndose ininterrumpidamente durante miles de años después, hasta que se convirtió en Parque Nacional. Pintaba a la luz del atardecer, con una argamasa rojiza a base de  piedra molida  y grasa, las Pinturas Rupestres más altas de Europa y cuyo significado hoy se escapa a nuestro entendimiento. 7000 años después, un descendiente suyo dispara su Cannon con frenesí en la tarea imposible de congelar la belleza inabordable/inasible del paisaje. La mirada no ha cambiado: hay algo casi sagrado y mágico que  se palpa y se respira en cada revuelta del camino, en las piedras, en la flor de nieu que brota entre ellas, en las cascadas, en las panorámicas infinitas. Una explosión de colores y de olores que emborracha los sentidos: un orgasmo multisensor...

A 130  metros sobre el cauce del Aragón, hay un monte que, con el estúpido nombre de "Matapiojos", recorta su figura  de falso volcán sobre Marcilla, mi pueblo, colocado allí abajo en la planicie del río. Yo conquisté su cima aplanada a una edad en la que mi mundo acababa en el puente del ferrocarril, buscando mi primera Aventura (con mayúscula), junto a los amigos de siempre y desobedeciendo a mi padre, que expresamente me había prohibido cruzarlo. Nunca me arrepentí, a pesar de recibir la única “ paliza”  que el pobre, incapaz de matar una mosca, me propinó, un día de San Pedro: más por mancharme la ropa y los zapatos de fiesta que por otra cosa. Y es que, valió la pena: conquistar nada menos que el castillo “de los moros” , escalar una montaña y perderse en el barranco de los Álamos (aunque yo siempre lo conocí como "el barranco" ). Hoy, el destino del Matapiojos pende de un hilo a punto de ser desgarrado por excavadoras, en pro del pro...