El informático mutante

Mirad este video de Raul Edo Bosque El matiz está en que hubo un tiempo en que no lo estuvo. El matiz está en el hecho de que ser vaciada implica un ejecutor de la acción de vaciar: Un responsable, Muchos, seguramente Todos. Hay lugares en esa España a las que sólo se llega por carreteras que parecen ir a ninguna parte y donde hasta los árboles se alzan al cielo queriendo volar (la frase no es mía. Es de Labordeta).  Lugares donde viejos arrugados caminan agarrados a los recuerdos de los vivos que se fueron y a los huesos de los muertos que se quedaron, entre tejados hundidos, puertas cerradas y carteles raídos de “se vende” . Lugares de ausencias, como la del  campesino en campos yermos de lindes desdibujadas  y en el huerto donde los frutales crecen ahora despeinados; o la de las ovejas en la paridera medio hundida de la que han huido hasta las pulgas; o como la de la camioneta del panadero que ya no pita escandaloso en la plaza rodeado de vecinos parl...

Veintitantos, una licenciatura y un currículo intachable. Su ilusión, dedicarse a la investigación. Decía  Don Santiago Ramón y Cajal  a primeros del siglo pasado aquello de que "investigar en España es llorar".  Un siglo después, las cosas han cambiado poco y muchos investigadores terminan opositando a un puesto en la administración o emigrando, hartos de que las cosas no mejoren. Porque, a día de hoy la investigación en España sigue en una situación de abandono por los recortes en las inversiones y porque, aunque aprobadas, hay partidas económicas que ni siquiera llegan a ejecutarse. Nadie duda de que un país moderno, como se supone el nuestro, debería basar sus acciones de futuro en educación, cultura, sanidad y ciencia pero los datos están ahí para recordarnos lo poco que se ha hecho en España lo que debería encendernos la luz roja de que estamos perdiendo este tren una vez más, como tantas veces a lo largo de la historia. Veintitantos, un módulo profesio...

Antihéroe: Personaje que desempeña el mismo papel que el héroe tradicional, pero carece de sus características de perfección por tener virtudes y defectos de una persona normal. Día de San José: Una vez más el recuerdo del olor a buñuelos y a casa recién pintada. No hay nadie en el santoral que pueda arrebatarle el puesto como representante de la paternidad, el perfecto antihéroe que aceptó como suyo al hijo de una paloma, que ni siquiera consiguió una posada decente para que naciese y al que tuvo que salvar a lomos de un burra con las herraduras puestas del revés. Seguro que le hubiese gustado que siguiera con él en la carpintería pero el chico comenzó a juntarse con gente rara y acabo dando discursitos, organizando fiestas a orillas del Jordán y montando broncas en el templo. Se veía venir que acabaría mal. Mientras el pobre José, siempre en segundo plano, simplemente acabo desapareciendo de la historia. Ser padre es el mayor acto de inconsciencia y altruismo de nuestras...

Paseo en mi ciudad delante de las ruinas de lugares que tengo ligados a mi memoria, hoy convertidos, en un reguero de locales vacíos que acumulan suciedad a la espera de una oportunidad que nunca llega. De nada sirve ya lamentar su pérdida en un luto oportunista en las redes. Su momento pasó, como el mío, y ya sólo son recuerdos idealizados por el velo del tiempo. Desde la pequeña tienda de Accesorios apícolas Santolino , en Predicadores, impregnada de olor a miel y cera donde un curioso personaje mitad guitarrista heavy mitad pastor de monegros me abastecía directamente con un cazo llenando los botes de cristal reciclados envueltos con periódico para protegerlos de la luz, mientras explicaba como trasportaba en su  camión las colmenas siguiendo el ritmo de las floraciones de los naranjos valencianos, del Pirineo y monegros. La librería Los portadores de sueños , donde, con ese nombre, comprar un libro se convertía en un acto casi mágico. La tienda e...

Apenas unas horas antes de las concentraciones del 8M, Ortega Smith (VOX) responde a un grupo de feministas en Bruselas: “ Sin las Navas de Tolosa, sin la batalla de Lepanto y sin Carlos V creo que todas las señoras que están en esta sala vestirían el burka ”. Como padre de una hija de 15 años, me gustaría decirle a usted que en el país en el que vivo, la lucha por la igualdad de derechos no acabó con cuatro gañanes cargados de testosterona descabezando moros y violando a las mujeres y a los eunucos del harén, para que hoy mi hija no se vea obligada a llevar un burka. Decirle que aún falta mucho camino por recorrer, para hacer comprender a los descendientes de aquellos gañanes que no son depredadores sexuales esperando el paso de una chuleta de carne. Decirle que aún falta mucho camino para que mi hija no termine viendo su carrera profesional truncada por su condición de mujer, bajo las órdenes de un jefe de actitud paternalista (en el mejor de los casos), posibleme...

Amanecer en Torrevelilla Marzo de 1938. Días después de que la  legión italiana destrozó Alcañiz en un bombardeo olvidado con 10 toneladas de muerte en 90 segundos  para sembrar el terror, una columna italiana, sale confiada, sin patrullas de reconocimiento, ni flancos de protección, mientras los hombres de Enrique Líster, camuflados en sus nidos de ametralladoras a menos de 200 metros de la carretera entre Castelseras y Torrevelilla, les dejan avanzar hasta que toda la columna está a tiro. En esos días, los bombardeos sobre el frente y los pueblos de ambas retaguardias se suceden a diario y la población se refugia en cuevas y masicos en medio del fuego cruzado. En Torrevelilla, una bomba cae sobre un edificio, en cuya bodega se habían refugiado 28 vecinos que murieron sepultados bajo los escombros y en una de las fosas  comunes del cementerio  descansa el padre del cura, asesinado al no haber podido capturar a su hijo. Otros, del otro bando, aún siguen po...

Amanece en ciudad Zierzo y el barrio se pone en movimiento con los primeros repartidores descargando trozos de carne muerta en el mercado. La Choche cruza el portal con un crujir de cristales rotos bajo los pies, una maleta en una mano, sus dos zagales en la otra y restos de una vida recosida una y mil veces en una espiral que gira movida por ese viento loco que todo lo vuelve del revés. Una vida sujeta con alfileres, marcando el ritmo del barrio a golpe de cadera que ella maneja como nadie, para terminar entregando su risa fresca a algún gañán tierno primero, violento después, incapaz de controlar su propia vida, siempre huyendo de sí mismo y maldiciendo su puta suerte con los dientes apretados. La vida se vive intensamente en el portal 51, sin pensar demasiado en un mañana al que ni siquiera se le espera. Entre sexo y peleas cargadas de reproches, arrojados como ácido con los que refrotar las heridas del otro, para que escuezan. Hasta hoy, cuando todo acaba co...