El informático mutante

A las mujeres que se tragaron su dolor y tiraron para delante. Víctimas silenciadas y olvidadas de nuestra historia. Aquellas listas negras, aves de mal agüero, sobrevuelan los pueblos de España noche tras noche. Listas de nombres escritos con caligrafía torpe y ostentosa como conjuros de muerte lanzados  desde el poder de la victoria. Verdugos oliendo a alcohol, mirando a los ojos de sus vecinos, hasta el último momento, intentando esquivar la mirada de miedo y reproche que les perseguirá el resto de sus días. Regando  cunetas y tapias desconchadas de sangre anónima destinada al olvido, (porque en este país, especialmente en este país, hay víctimas homenajeadas y víctimas olvidadas dependiendo de su verdugo). Los tiros rompen el silencio de la noche de norte a sur, de este a oeste y atrás quedan, los sollozos ahogados de las viudas, de los huérfanos, condenados al silencio y la miseria de los más parias entre los parias de la tierra. Un acto heroico como única...

Corría  el año 1977. El cuerpo del dictador aun casi caliente. Caliente no, que siempre fue muy frío, como de sangre de lagarto. Yo pienso que las noches con Carmencita debían ser igual de tórridas que las tardes en su despacho firmando sentencias (también de muerte) distribuyendo justicia divina que para eso había sido elegido como salvador  y organizador de la santa cruzada. Caudillo de España por la gracia de Dios ponía en las ya olvidadas pesetas con las que pagábamos el cine las tardes de domingo después de la misa mayor y comprábamos aquellos soldaditos de colores de apenas dos centímetros de alto y los polos de hielo entre pasodobles y kaiku de vainilla en la terraza de aquel bar cuyo mostrador enormemente alto se me hacia inalcanzable. El caso es que había por aquel entonces una revista que se llamaba el Papus que la wikipedia que todo lo sabe (y lo que no sabe o no existe o se lo inventa) define como "un semanario satírico publicado en España que hacía gala de ...

Transcurridos unos 10 años de espera de los casi 70 que puede llegar a vivir, como la infancia y vida de un ser humano, después de su larga siesta invernal, en forma de rizoma bajo un blanco manto de nieve, si ningún coleccionista desaprensivo, pisotón descuidado, o mordisco bovino lo impide, florece desde finales de Mayo a primeros de Julio en el Pirineo la que se considera la orquídea más bonita de la península Ibérica y la más amenazada con solo 11 poblaciones en España 6 en Aragon y 5 en Cataluña: El zapatito  de dama (Cypripedium calceolus). Desde el año 2.000, el plan de recuperación financiado por la UE, basado en el vallado las poblaciones más sensibles, experimentación de su germinación y contratación por parte del Gobierno de Aragón de tres Vigilantes de Orquídeas en turnos de 7 horas durante todo el periodo de floración para protegerlas como el principito a su rosa, está facilitando su lenta pero estable recuperación.  En los montes de Sallent de Gal...

De vértigo.  Nuestra galaxia, con sus enormes brazos espirales girando a 850.000 km/h entorno a su enorme agujero negro central, Sagitario, recorre el espacio bañándolo con su luz junto a miles de galaxias vecinas a unos 2 millones de km/h hacia el supercúmulo de shapley una concentración de masa tal que crea una fuerza de atracción irresistible.  Como irresistible debe de ser el deseo irrefrenable del hombre al que nadie conoce circulando por los parajes y corredoiras de la parroquia de Arteixana de Morás donde para llegar es mejor perderse que orientarse con decenas de estrechas carreteras y donde se mueve como Pedro por su casa hasta encontrar a su víctima, quitarse  hasta los calcetines, bajarse del vehículo, plantarse frente a ella y decirle una barbaridad. Eso sí, siempre acaba corriendo como alma que lleva el diablo. Lo han perseguido con una horca y hasta le echaron los perros pero pese a todo, vuelve. Que se sepa, se ha quitado la ropa en lugares de post...

Nos empeñamos en estirar la vida convirtiéndola en un muelle que pierde su elasticidad, como buscando un guinness al más longevo. Es igual que ya no recuerdes ni tu nombre. Es igual que todos tus deseos hayan quedado reducidos a un hilo de baba que recorre el corto camino de tus labios mudos al lamparón del cuello de tu camisa y que tus ojos miren a ninguna parte sin dejar de llorar no por emoción alguna sino de puro aburrimiento. Aparcado en el sillón del "ahí te pudras" de la casa de alguna nuera desalmada  o frente al televisor en una sala  de cualquier residencia de segunda  abarrotada de más zombis que en "walking dead". El caso es vivir. Como si estar vivo fuese solo el acto reflejo de respirar, o de hacérselo encima. Tarde o temprano, la vida pierde el sentido. A veces por el deterioro físico y mental y a veces porque uno se gasta los últimos cartuchos pendiente del otro y cuando éste se va, ya no queda nada. Un cuerpo  que perdió cin...

Avanza Febrero empujado por el cierzo cerrando parques y arremolinando sentimientos entre las últimas hojas muertas del invierno. Mi parque no se cierra. En mi ritual diario recojo el zurullo diario de Nala , escucho la cagada diaria de Trump y el canto diario y solitario del pájaro que da cuerda al mundo. El dragón de la ciudad se despereza entre los frenazos del bus urbano mientras gente embutida en sus uniformes invernales de gorros y bufandas cruza el parque con las manos en los bolsillos y sus pequeñas o grandes decisiones aplazadas un día más. Esta tierra de cabezas cortadas, desde su escudo, a los santos que venera: el de san Valero en su relicario de plata, retrato a su vez del papa Luna cuyo cráneo fue decapitado y robado. Santa Engracia con su clavo en la cabeza. O el propio san Jorge también decapitado. Esta tierra donde las  cabezas parlantes ruedan por los caminos con voz lastimera pidiendo confesión. Algo querrá decir de quienes habitamos en ella. ...

Nada cambia. Pero que se puede esperar de un año que comienza con la Pedroso de mujer florero dando la campanada. Toda la lucha por la igualdad reducida a un minivestido de lentejuelas. Pero no es el único despropósito:   En la cabalgata de reyes se ha pedido un certificado a gaiteros, cabezudos  e imagino que resto de participantes que demuestre que nunca han sido condenados por delitos sexuales con niños. Vale. No está mal, pero no es precisamente el morico el mayor sospechoso de pederastia y puestos a pedir, es en el entorno familiar donde se da la mayoría de los casos. No se a donde nos va a llevar este afán de legislarlo absolutamente todo. El Putin jugando a los espías mientras su amigo  Trump en su papel de villano de comic con su proyecto de gran muralla, práctica la lluvia dorada con varias prostitutas en un hotel de Moscú  para vengarse de Obama que había estado en la misma habitación (me parece tan patético que espero que sea un bulo que corre...